01:13, Hora em Barcelona

No quarto, dentro da cama,

as minhas pernas tocam o tecto do peso dos lençois,

vermelhos.

Em frente,

um relógio sem corda dita o tempo.

E, procuro-me...

Encontro-me nos silêncios rasgados pelo negro da tinta,

fiel,

às linhas do meu caderno. Que repousam,

no leito, vermelho,dos meus lençois.

Nos entretantos, a pausa.

O silêncio interrompido por um carro que chega. Que passa o portão.

E eu grito:

Deixa de querer-me.

Era tudo o que eu queria ouvir-te dizer.

Diz-me...

Rasga os silêncios. Os teus.

Acaricia as tuas cordas, com os teus dedos delicados e esguios.

Dedilha o peso dos sons destas palavras graves.

Deixa que o Inverno chegue.

Perene. Com a morte anunciada das tuas palavras.

Que do negro do teu baixo, se dite o fim do teu silêncio.

E, que esta seja a fúnebre melodia,

do início dos meus dias.

Deixa-me acordar,

noutra cidade.

A minha.

Sem querer-te, e, recordar-te,

apenas, como se de um sonho te tratasses.

Acordo.

É já outro dia.

Aguardo...

La Mercè_Polaroids del Correfoc

entre as 11:00 e as 12:00 de Barcelona

Barcelona começou por ser uma troca ingénua de e-mails entre R.

R a desafiar-me a renunciar ao berço seguro da que fora sempre a minha cidade. Lisboa. O meu porto seguro sobre o Tejo iluminado. Quente.

Decidi ir-me, por cinco dias, com a certeza de uma entrevista na manhã seguinte. E, com a sensação constante de um frio que me gela o corpo de adrenalina e que me faz sentir viva. No pleno control daquela que é a minha existência. Eu e o mundo. Toda uma nova vida. Como se de uma fénix me tratasse, prestes a renascer das cinzas.

Barcelona é agora a cidade em que vivo. E da qual R já nao faz parte.

Barcelona eras tu e o D em cima do monte. Ali, mesmo ao virar do Park Güell. Um lugar suspenso sobre a cidade. Aparentemente serena, em tons quentes de ocre, em que o olhar se perde, tentando reconhecer os lugares. As ruas por onde passo, quando desço a pé, daquela que era a casa habitada por gargalhadas quentes e silêncios de um laranja sereno que fere.

Ficam agora as memórias do que se viveu. E, a certeza de que vos encontrarei, no meu porto. Já sob o Tejo, como se na varanda suspensa nos encontrasse-mos, num qualquer final de tarde. Depois de mais um dia de trabalho.

_polaroid, autoria Xanu_"a vista da minha casa para barcelona"