A dúvida

Tu és a dúvida a apoderar-se dos cantos meus,

das feridas cicatrizadas de um vermelho vivo,

ainda frio.

Chegas rodopiando em pontas,

num moviento suave com a brisa perfumada. A tua.

A dúvida. A consciência da dúvida...
Tu, em todos os recantos meus.
Eu, a abrir-te a porta: de uma madeira pesada, com cheiro. O meu.

O medo e o frio que a atravessa.
Tu, do outro lado da porta e,

em todos os cantos e recantos meus.
E eu, imóvel, à porta...