Tu és a dúvida a apoderar-se dos cantos meus,
das feridas cicatrizadas de um vermelho vivo,
ainda frio.
Chegas rodopiando em pontas,
num moviento suave com a brisa perfumada. A tua.
A dúvida. A consciência da dúvida...
Tu, em todos os recantos meus.
Eu, a abrir-te a porta: de uma madeira pesada, com cheiro. O meu.
Tu, em todos os recantos meus.
Eu, a abrir-te a porta: de uma madeira pesada, com cheiro. O meu.
O medo e o frio que a atravessa.
Tu, do outro lado da porta e,
Tu, do outro lado da porta e,
em todos os cantos e recantos meus.
E eu, imóvel, à porta...
E eu, imóvel, à porta...
3 comentários:
Abre essa porta, a dúvida dissipar-se-á e farás a catarse nos teus cantos e recantos…
"imóvel, à porta...a duvida permanece
a um passo, a um passo de tudo."
p.s. o comentário eliminado era meu, pois não te quis deixar simplesmente um sorriso.
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